Quantas vezes se atende ao chamado
De um ser que pede socorro?
Algo súbito, totalmente inesperado,
Por tudo que se diz novo?

A estadia no cerne da vida
Depende unicamente da vontade.
Quem diria, aos olhos de Midas,
Parecer tudo longe da calamidade?

Diz-se livre o abobado,
Que não se preocupa com o que desconhece.
Aquele que vê o que não é aclamado
Seria aquele que falaria à messe.

Porém um sentimento rege o mundo
Que não lhe é conhecido.
Ao voltar-se contra tudo,
És considerado como perdido.

A esperança repousaria
Num elo enigmático e insosso.
Fomenta-se ódio e discórdia
Bebe-se do proibido fosso.

Ao passo em que tudo se transforma,
Gargantas latejam, olhos enrubescem.
Das feridas gélidas jorra uma arma,
De lágrimas os vivos padecem.

Do elemento vermelho purgada
A cria do homem surgida.
Por vingança sóbria forjada
Por ninguém foi socorrida.

Fúria e medo se mesclam
Na corrida para o derradeiro topo.
Firme e forte atravessam
Os ares do último sopro.

Quem prediria, gigantescas catástrofes,
Cenários de dor e agonia,
Darem lugar ao novo, de mil faces,
Que nos dá finda alegria.

*Sobre o que eu falo?*
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